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Nessa altura da minha vida, meados de 1975, estava muito independente e revoltado com os meus pais e queria desfrutar, cada vez mais, a liberdade que havia encontrado em minhas fugas noturnas.

Estava vivendo aventuras inimagináveis para a minha idade, algumas perigosas, outras encantadoras.

Eram tantos os riscos que assumia puxando o rabo do diabo, que algum dia a corda haveria de se romper: o inevitável aconteceu.

Estava no meio do ano escolar, quando tomei uma semana de suspensão da Maitrise de Montmatre.

Havia brigado no pátio da escola, hora do recreio, porque um colega de internato havia me chamado de “bougnoule”.

A palavra injuriosa, pejorativa e racista, era uma ofensa muito comum na época e mexeu muito comigo.

A pesar minha mãe ser loira, de olhos azuis, tipo alemã, já que o seu pai era um graduado militar alemão (da Segunda Guerra), o meu pai, originário de Tours, vale do Rio Loire e de família materna nativa e com vários séculos na região, fazia correr em nossas veias sangue Maure, o que explica essa agressão de cunho racial.

Minha pele morena e cabelo escuro, em contraste com meus irmãos Loïc e Heloise, loiros, criavam uma duvida sobre a minha origem exclusivamente francesa.

A independência da Argélia, ano 1962 e suas feridas mal cicatrizadas, havia provocado maciça imigração de milhares de famílias muçulmanas argelinas e de “Pieds Noirs”, colonos francês e judeu-frances sefarates de origem portuguesa e espanhola, criando uma forte rejeição contra imigrantes por parte da população Gaulesa, iniciando um movimento de extrema xenofobia que se instalou na França tradicional.

Todos que não tinham aparência nitidamente francêsa eram “Métèques”, aqueles que mudaram de residência, de país, com suas culturas e religiões.

Bougnoule e Bico, eram as duas injurias utilizadas para denegrir e humilhar quem era ou tinha aparência de ser árabe.

Sofria muito com isso.

Toda minha vida ate essa época sofri bulling na escola, como em casa, com Loïc, 13 anos, meu irmão mais novo. Ele, quando contrariado, com ódio nos olhos e veneno na boca, fazia jorrar essa palavra destruidora colocando claramente em duvida minha legitimidade familiar.

Por incrível que pareça, já sofri de preconceito e racismo.

Todas as minhas brigas na escola e com meu irmão partiam dessas investidas e, nesse dia, no pátio do recreio, Provencel, o menino com quem eu briguei, me cuspiu essa palavra que me afetava profundamente.

Nos internatos, desde 8 anos de idade, tinha desenvolvido um instinto de defesa e sobrevivência que eram bem amadurecidos.

Estraguei o rapaz e isso me valeu uma semana de suspensão, supostamente na casa do meu pai.

A oficialização do “castigo” para os pais, era feita por intermédio do caderno de correspondência que entregávamos a eles para assinar nos finais de semana.

Por esse sistema nossos pais tomavam conhecimento das notas e dos nossos resultados escolares como também dos comentários oficiais.

Desmotivado e frustrado pela minha vida com meu pai, impregnado pela minha liberdade roubada, decidi mentir e falsificar sua assinatura.

Na segunda feira sai de casa, como de costume, levando minha bolsa de roupas de troca por uma semana de internato e minha mochila escolar nas costas para descer a escada de Montmatre, que ligava a rue Cortot com a rue De La Bonne, e à direita ate chegar ao portão do pensionato.

A esquerda da escada, a rua mudava de nome e se chamava Saint Vincent.

Descendo por ela cheguei ao prédio do meu amigo David, na rue Caulaincourt (ver capitulo 13).

Na casa dele eu passei uma semana incrivelmente excitante. Pela primeira vez na minha vida, estive livre como o ar.

Para sobreviver nessa realidade efêmera, meu porquinho onde havia juntado minhas economias, não resistiu.

Após 5 dias de plena felicidade e bêbado de euforia, igual um potrinho solto no pasto depois de se ver livre do curral, tinha que voltar à realidade.

Na sexta feira, como sempre vinha fazendo todas as outras, meu pai deveria me pegar na saída da Maitrise, na calçada em frente do portão, com todos os outros pais, as 17:00.

Meia hora antes, me apresentei na portaria e driblei o porteiro alegando que estava indo entregar o meu boletim ao padre-diretor.

Ele me deixou entrar e escondido no banheiro do pátio, esperei o sino tocar, anunciando o fim das aulas. Quando ouvi o barulho dos alunos atravessando o pátio, sai do meu esconderijo e peguei o caminho da saída no meio deles (ver foto do pátio da escola no capitulo 14).

Encontrei o Dr Anquier na calçada me esperando, cigarro na boca e mãos no bolso do seu casaco de lã Loden.

Fingi muito bem, apesar da angustia de ver aparecer um professor enquanto estávamos lá.

Dei-lhe um beijo, ele me perguntou como eu estava e como tinha sido a semana.

Respondi vagamente e iniciei o movimento para sair da frente do portão e continuar caminhando rua abaixo ate a escada no inicio da rue Cortot e final da rue du Mont Cenis.

Esse desenho complicado de ruas e escadas acontecia numa área de cem metros quadrados, não mais que isso. Quando iniciamos finalmente a caminhada ate nossa casa, meu sangue gelou de uma vez. Subindo a rua a passos largos vi o padre-diretor, 50 metros abaixo, bem na nossa frente e na mesma calçada.

O encontro era inevitável como também a gota de suor de medo que deslizou do meu couro cabeludo e desceu lentamente pela fossa temporal ate o pescoço.

– “Bonjour Monsieur Anquier!”, cumprimentou o Superior ao alcançar a gente: “ Olivier conseguiu se acalmar essa semana em casa?”

Meu pai o fixou de olhos arregalado e cheios de pontos de interrogação e perguntou:

– “como assim?”

– “O senhor me parece não saber que o seu filho foi exonerado do colégio por uma semana…” respondeu o padre com surpresa.

Quando soube da verdade, vi o rosto do meu pai se transformar e mudar de cor. O diretor o convidou para dar mais detalhes no seu escritório para onde seguimos em clima tenso.

Meu pai não esperou que voltássemos para casa.

Ali mesmo, na sala do diretor, me deu a última magistral surra que me aplicou em toda sua vida.

Doeu muito e a revolta soou como trovoada, a mesma trovoada da introdução da faixa Riders On The Storm, do álbum L.A Woman dos Doors.

Uma banda já muito famosa que me foi apresentada pelos novos amigos que tinha feito nas andanças de uma semana em Paris e hospedado no quarto do amigo David Rebreiyant.

Desfrutem desse som ate a semana que vem. Voltarei com mais uma etapa da minha vida sequênciada pelas musicas que a pontuaram.

Nessa foto de 1965 em La Courneuve, tenho 6 anos de idade e estou cercado dos meus amigos de infância, os únicos ate hoje próximos, Jerôme e Franck Charbit, Filhos de um casal de amigos judeus “Pieds Noirs” dos meus pais.

Veja e ouça o video:

Todo adolescente urbano sente nas suas pulsações a ânsia de frequentar casa noturnas.

Hoje é normal e bastante comum os pais darem aval aos filhos para o uso de carteira de identidade adulterada, que permitem entrar e se divertir nesses tipos de estabelecimentos.

Na minha geração isso era inconcebível.

A questão nem sequer era abordada.

O máximo permitido era ir a um aniversario dançante de colegas da escola… uma vez ou outra.

Não escapei dessa pulsão exacerbada pela intensa vida clandestina que eu levava durante as semanas de aulas, supostamente domiciliado no dormitório do internato de padres da “ Maitrise de Montmartre”, colégio que frequentava nesse ano de 1975.

Nos fins de semana que não íamos para Ronquerole, no Chateau Blanc dos Proust, (ver capitulo 11) quando o meu pai estava de plantão como anestesista na clinica do Landy, ficávamos em Paris, rue Cortot.

Durante a semana, todas as noites eu fugia do pensionato que ficava a uma escada de Montmartre, casa do meu pai, e encontrava meu amigo de colégio David Rebreyant no seu quarto, que havia sido da empregada e foi revitalizado como quarto de jovem filho único de pais liberais, no ultimo andar do prédio aonde eles moravam.

A partir dali saiamos e passávamos a noite toda circulando por Montmartre e seus arredores (ver capitulo 14 e 15).

Quando meu pai e eu ficávamos em Paris, os fins de semana eram intensos e carregados de adrenalina.

Eu que já podia ser considerado mestre em fugas noturnas do internato, acabei virando mestre de escapadas do Sábado a noite.

O desafio era sair no meio da noite do apartamento, sem acordar meu pai que roncava alto no seu quarto sem porta.

O quarto dele dava acesso direto ao corredor de entrada.

Passar por ali era um risco que valeria uma boa cena de filme.

A distribuição dos cômodos do apartamento partia de um longo corredor em L que, da porta de entrada pesada e blindada, passava em frente a cozinha , logo a esquerda.

Continuando cinco passos à frente, vinha o quarto dos meus irmãos (que vinham raramente) e mais adiante a sala de banho.

Em frente à porta de entrada, no final do corredor, em linha reta, tinha a sala media, com mesa de jantar e quatro cadeiras.

Mais que jantares, essa mesa era usada como escritório, pois ficava encostada na parede que separava o quarto do corredor.

Protegida, estava a cama dupla do meu pai, invariavelmente coberta de uma colcha improvisada, um antigo Pancho peruano preto e vermelho de Alpaca, bonito, mas duro, abrasivo e pouco convidativo.

Todo o apartamento tinha assoalho de tábua corrida e barulhenta, rangia a cada passo por mais leve que fosse.

O quarto do meu pai e meu eram cobertos de tapetes que abafavam um pouco o ruído do assoalho.

Assim, fugir à noite significava conhecer perfeitamente os pontos de passagem aonde os meus pês fizessem menos barulho.

Meu conhecimento prévio desse roteiro me ensinou os caminhos mais seguros.

Saia do meu quarto ate a frente do quarto do meu pai, de pernas abertas, um pé em cada lado do corredor, encostados ao máximo próximos da base das paredes, aonde a madeira era mais firme.

Menos rangidos e mais segurança para minhas fugas.

Nem tudo é perfeito, na curva, em L para o largo corredor central até a saída, a envergadura das minhas pernas não permitiam a mesma técnica.

Ali eu tinha que ficar encostado na parede do lado direito, andando de perfil , como um Egypt.

O espaço dos meus pés,tinham que permanecer bem alinhados na borda e chegar assim ate a porta de entrada/saída da casa.

Esse périplo para atravessar o corredor, que demorava intermináveis vinte minutos, ganhava um agravante.

Exigia que eu sequenciasse os meus passos ao ronco do meu pai.

Cada passo era efetuado em sintonia com as tremendas inspirações sonoras da sua respiração, partindo do princípio que, o barulho que ele mesmo produzia roncando, coincidia e escondia os gemidos do assoalho.

Essas fugas significavam noitadas no Gibus Club, rue du Faubourg du Temple, a uma quadra da Praça de la République, uma instituição do Rock em Paris.

Essa casa noturna era escondida entre as arcadas atrás do portão de um prédio antigo.

Templo do rock, sujo e grosseiro, ali se apresentava as melhores bandas nacionais e internacionais underground.

Tive o imenso privilegio de ver, muito de perto, bandas importantes como MC5, o precursor do Hard Rock; Sex Pistols; Johnny Thunders; Patti Smith; J Geils Band; Dr Feel Good.

E muitos outros nessa atmosfera quente, carregada de cheiro rançoso do local, da mistura de suor, tabaco frio e cerveja derramada impregnada nas paredes e no mobiliário de veludo velho.

Predominava ali o preto lustroso pelo tempo, tudo envolvido pela permanente suspensão de fumaça de cigarro.

Voltava para casa pelo mesmo caminho que tinha saído depois das quatro da manhã, completamente extenuado mas entusiasmado pela noite infratora e rica em emoções.

Meu pai nunca soube, mesmo quando me tornei adulto.

Até o dia de seu falecimento, não tive oportunidade de lhe contar.

Gostaria de tê-lo feito, certamente teríamos nos divertido juntos dessas passagens.

Décadas depois, nos final dos anos 90, o Gibus virou “Favela Chic” a famosíssima casa noturna brasileira em Paris que também hoje não existe mais.

Termino este capitulo com Dr FeelGood e o titulo “Because Your Mine” que vi duas vez tocar no Gibus Club.

Uma das melhores bandas que acompanhei neste inferno do Rock.

Semana que vem, tem mais com a minha saída definitiva e para sempre da escola, do internato e da vida confortável de filho de médico.

No apartamento do meu pai, no terceiro andar do predinho de tijolos do número 3 da Rua Cortot, o meu quarto ficava com a janela para rua, de frente o Museo de Montmartre.

Eu tinha, para mim, um espaço de 12 metros quadrados enchidos pela minha cama que era a mesma na qual eu dormia com a minha bisavó em Champauger (ver capitulo 7).

Antiga e de madeira ela ficava paralelo, encostada na parede pintada de bege claro.

Em cima dela eu tinha esticado e colado com fita adesiva um cartaz ativista contra a guerra do Vietnã comprado no famoso Mercado das Pulgas da Porte de Clignancourt, que, em negativo sobre fundo branco, representava a silhueta de um soldado americano em pleno assalto sendo atingindo no peito por um tiro de inimigo vietnamita.

O impacto da bala parou sua corrida guerreira, seu tronco e cabeça se dobrando para tras, os braços para cima seguindo o mesmo movimento enquanto ele largava o seu fuzil.

Na parte de baixo do cartaz estava escrito a palavra WHY em caracteres grossos e preto.

Eu não era tão politizado assim não nessa época mas, como as calcas Jeans, os tênis e o quadrado de seda com estampa da índia em volta do pescoço, ser pacifista fazia parte da panóplia dos jovens metidos a rebelde nesse meio dos anos 70.

De frente da minha cama, o meu quarto era iluminado por uma porta-janela dupla que davam para uma sacada tão estreita que mal cabia o meu pé que esbarrava na grade de ferro forjado pintado de preto.

No chão, de cada lado deste grande retângulo de luz, tinha colocado as sobreviventes caixas de som Keff Coral ligadas a vitrola Thorens TD 124 que, na separação dos bens do casal, ficou com meu pai e acabou no meu quarto (ver capitulo 1). Com todas as minhas aventuras e vivências dessa fase de vida, estava em plena ebulição e a música tinha uma grande importância.

 Eu adorava ouvir a música com o deamer do amplificador entuchado até o máximo.

Tenho lembrança de estar sozinho em casa numa tarde ensolarada de primavera, na certeza que não corria o risco do meu pai aparecer, eu a escutar Genesis “The Lamb Lies Down On Broadway” em alto volume e de janela aberta acompanhar a canção aos berros.

O som que saia da janela do meu quarto era tão alto que batia na parede do Museo de Montmartre, do outro lado da estreitíssima Rua Cortot, fazendo efeito de caixa de ressonância em toda rua.

Ninguém nunca reclamou, no máximo alguns turistas estupefatos ficaram olhando para cima, não sem um sorriso cúmplice se desenhando nos seus rostos ao me ver cantando e gesticulando a cabeça na sacada da janela.

Anedota de um adolescente eufórico.

Quanto ao cartaz do soldado que me vigia enquanto eu dormia, ele teve um fim fatal no dia em que o meu pai estava particularmente irritado comigo, por um motivo a muito tempo esquecido e arrancou violentamente o pedaço de papel da minha parede e, num tom furioso me perguntou se tinha ideia do significado da guerra e do grande respeito que se tinha de ter dela.

É verdade que o meu avô e bisavô eram militares e que em 1945 o meu pai tirou sua irmã, Tia Nicole (Dona do molho do meu restaurante L’Entrecote D’Olivier), dos escombros da casa da família que tinha acabado de ser destruída pelos bombardeiros americanos que largaram suas bombas em cima da cidade de Tours.

Inclusive fico ate hoje me perguntando como que ele tinha me autorizado a colocar este cartaz na parede do meu quarto por tanto tempo antes dele se revoltar.

A realidade da guerra eram bem concretas para ele.

Neste capítulo a minha história da música traz essa anedota e esse álbum de Genesis com a faixa The Lamb Lies Down On Broadway.

Semana que vem, a continuação nas minhas peripécias na Rua Cortot, quando morava ai com o meu pai. Se preparem, será picante.